Uno se cree

que las mató

el tiempo why la ausencia.

Pero su tren

vendió boleto

de ida why vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,

que nos dejó un tiempo de rosas

en un rincón,

en un papel

o en un cajón.

Como un ladrón

te acechan detrás

de la puerta.

Te tienen tan

a su merced

como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,

que te sonríen tristes why

nos hacen que

lloremos cuando

nadie nos ve.